There is nothing funny about a clown in the moonlight | Naïs

La nuit était tombée, les étoiles s’étaient allumées. Timidement, le faible croissant de lune tentait de chasser l’obscurité qui s’obstinait à ne pas vouloir bouger. Un combat à l’issue inévitable, tant les combattants ne jouaient pas dans la même catégories. La nuit sortait ses crocs, obligeant le jour à s’incliner, et à se laisser dominer. Un rituel quotidien. Et les rôles s’échangeront le lendemain matin. A choisir, lui, il préférait de loin l’obscurité. L’obscurité et tout ce qu’elle apportait. Un anonymat, une invisibilité. L’abandon de la vue au profit des quatre autres sens souvent trop sous-estimés. L’odorat, le toucher, l’ouïe. Autant de capacité qui permettait de tuer, de la façon la plus artistique qui soit. Des capacités qu’il se devait de maîtriser. Lui, que tout le monde ne pouvait s’empêcher de craindre, pour de multiples raisons parfaitement justifiées. Après tout, il était le seul à pouvoir prétendre au titre de maître, dans ces lieux qui faisait sa fierté. Ce jeu, ce manoir, ces clowns, ces joueurs. Tout était de lui. Il avait lentement façonné cette univers de ses propres mains, et en savourer maintenant la réussite. Un bonheur presque orgasmique pouait se lire dans son expression dissimulé dans l’ombre. Un sourire qui déformait son visage, accentué par ce maquillage volontairement excessif. Un terrifiant visage de clown caché dans l’obscurité, si bien que la lumière elle-même semblait ne pas vouloir s’y approcher. Sage idée.

D’un pas lent et régulier, il arpentait les arbres, s’arrêtant parfois face à une ou deux pierres tombales qui ne manquaient jamais d’élargir son éternel sourire. Ces lieux étaient devenus un musée dans lequel il entreposait ses plus belles victimes, avec qui il avait expérimenté de nouvelle façon de tuer. Le crime parfait n’était pas son but ultime, non, seul l’originalité primait dans ses meurtres. Qu’ils soient violents ou doux, sanglants ou soignés, cela importait peu. L’issu était toujours la même. La victime hurlait, souvent se débattait, puis ses yeux s’éteignaient. Signe que la vie s’était évanouie, et que l’âme s’était enfuie. Le plus beau spectacle qui soit, celui d’une flamme qui s’étouffe pour finalement disparaître, et ne jamais renaître. Le spectacle de la mort.

Elle n’avait d’ailleurs pas frapper à la porte de beaucoup de participants, ces dernières heures. Manque d’inspiration, ou de motivation sans doute. La lumière du jour ne l’avait jamais beaucoup aidé à mettre au point les crimes les plus jouissifs. Non, seul la nuit était capable de lui offrir une véritable satisfaction de ces œuvres. Et celle-ci ne faisait que commencer. Le sang allait bientôt couler, c’était une certitude à laquelle les victimes ne pouvaient échapper. Leur temps était dès maintenant compté, et leur destin définitivement scellé. Les derniers grains du sablier passaient un à un de l’autre côté, et lorsque l’ultime tombera, la mort s’abattra à la fois sauvage et brutale. Et il serait là, contemplant le spectacle avec son éternel sourire collé au visage. Riant à gorge déployée pendent que le sang continuerait de couler. Le destin d’un clown. Satisfaire cet éternel besoin de tuer, sans jamais y parvenir. Bénédiction ou malédiction, peu importe. Accro aux sang, tout simplement.

Les grands pieds du clown, éternellement dissimulé dans l’obscurité, finirent par se stopper. D’un geste lent, il leva la tête vers le haut du tertre planté au milieu du jardin. Une ombre se balançait à rythme régulier, perchée sur sa balancelle. Un poste d’observation idéal constamment occupé par le clown qui a fait de ces lieux son jardin secret dans lequel elle vient se confesser : Naïs. L’insaisissable clown du second étage, réputé pour ses éternelles contradictions, et sa passion pour les crimes soignées. Elle recherche sans doute le crime parfait. Chacun sa manière de tuer, et il devait bien avouer que la sienne était loin d’être à déplorer.

Conservant inlassablement ses mouvements lents et son obscurité qui semblait s’être lancé pour défi de ne jamais le quitter, il se pencha pour ramasser une violette à ses pieds, perdue loin de ses amies. Il la porta jusqu’à ses yeux, la faisant tournoyer à l’aide de son pouce et de son index. Délicatement il arracha une première pétale. Sa main blanche, rayée de noir, semblait en perpétuel mouvement, et faisait preuve d’une habilité remarquable. Ne pouvant détacher son regard vide de cette fleur, il en détacha une deuxième pétale, de façon plus soudaine. Et alors qu’il s’apprêtait à en arracher une troisième, une branche craqua et le tira violemment de ses pensées. Son sourire se dessina alors de nouveau sur son si joyeux visage, et d’un geste habile, il enferma la fleur entre ses poings pour finalement l’écraser avec force et la laisser tomber sur le sol. Si seulement les fleurs pouvaient hurler…

Il leva la tête vers la balancelle maintenant éclairé par le faible croissant de lune, et aperçu sans surprise la silhouette de ce clown insaisissable qui continuait de se balancer. Alors que leur regards se croisaient, il lui adressa un large sourire, qu’elle ne pouvait sans doute pas voir tant la lumière semblait fuir ce maître des clowns. Plongé dans l’obscurité la plus complète, il lui adressa une courte phrase, signe de son furieux besoin de sang.

- C’est une nuit parfaite pour tuer.

C’était une voix aussi froide que chaleureuse qui brisait maintenant le silence sacré de la nuit. Une voix dont seul lui avait le secret. Aussi terrifiante que rassurante, aussi oppressante que réconfortante. Envoûtante, mais repoussante. Mystérieuse, tout simplement. Reste à savoir si les choses mystérieuses sont capables de terrifier, ou si elles devront à jamais se contenter de susciter un respectable intérêt. Peu probable. Les choses mystérieuses sont synonymes d’inconnu. Et l’inconnu provoque la peur, plus que la curiosité. Alors le mystère effraie. Et lui aussi est effrayant.

Le combat entre la lumière et l’obscurité continuait, et le monde de la nuit dominait, chassant les dernières parcelles de lumières encore capable de rassurer. Telles de faible lueur d’espoirs, elles se faisaient lentement dévorer, au profit de la nuit qui continuait de s’imposer. Jusqu’à ce que tout ne deviennent qu’obscurité. Le croissant de lune, toujours plus faible, éclairait, toujours plus timidement, les rares endroits que l’obscurité n’avait pas encore dévoré. Et lui, il continuait de sourire, se délectant de ce furieux combat, qui annonçait une nuit toujours plus rouge, toujours plus sanglante. C’était une nuit parfaite pour tuer. C’est bien connu, un clown sous la lune n’a rien de drôle. Et quand ces derniers sont assoiffés de sang, tout devient terriblement effrayant.