placid ; freaky funny (done)

« Maintenant, tu vas la tuer » les yeux rivés sur le couteau, tu ne compris pas tout de suite le sens de ses paroles. Mais lorsque celles-ci t’eurent tourneboulé le cerveau dans tous les sens, tu écarquillas les yeux et les releva vers l’inconnu. « Non ! » dis tu beaucoup moins fort que tu ne l’espérais. « Si » articula difficilement la voix autrefois si douce de maman, non loin de lui. Tu la regardes sans comprendre, les larmes noyant soudain tes yeux, pour la première fois depuis le début de cette inconcevable journée. Tu aurais donné beaucoup pour ne pas être là, dans cette chambre, en cet instant. Ton regard passait de maman au couteau que tu serrais dans ta main, et tu ne savais plus que faire. « Non… » Mais tu n’y croyais déjà plus. La lumière te brûlait les yeux, et tu pensais avec nostalgie au noir qui t’attendait dans la cave, ce noir dont tu avais si peur quelques heures auparavent. « Fais le » dit l’homme, avant que tu ne te retournes vers lui, comme pour y chercher un soutien. « Aschenputtel, viens là » dit maman, qui n’usait de ce surnom que très rarement, seulement lorsqu’ils étaient seuls. Elle avait toujours souhaité avoir une fille, et le visage angélique de son fils apparaissait comme une consolation. Tu aimais ce surnom, même si c’était un nom de fille. Cendrillon était ton conte préféré, et en cet instant, tu t’y accrochas de toutes tes forces. A maman, et à Aschenputtel. Tu t’assis près d’elle, couverte de larmes et de blessures, et elle passa sa main sur ta joue, un sourire triste sur les lèvres. « Tu vas mourir ? » dis-tu. Et elle hocha la tête. « C’est mieux si c’est moi ? ». Elle hocha de nouveau la tête. Tu jeta un nouveau regard à l’homme derrière toi, et pour la première fois tu réalisas que son compagnon n’était pas là. Mais tout était bien trop étranges pour que tu t’inquiètes. Alors tu plongea la lame du couteau dans l’abdomen de maman, alors que les larmes inondaient ses joues et les tiennes, et que ta paume se voyait elle aussi meurtrie par le couteau. Tu frappas encore et encore, tuant à chaque fois maman un peu plus. Et lorsqu’elle fut morte, tu tournas de nouveau la tête vers l’homme au masque, mais il n’était plus là. Il n’y avait plus personne. Juste toi, couvert de sang, le tien et celui de maman, qui dormait à présent paisiblement et pour toujours. Le couteau toujours bien serré dans ta main, allongé sur le sol de la pièce, les yeux fermés, tu oublias maman et son sang, pour ne plus penser qu’à l’homme et à son masque de clown.

Il n’avait jamais tué sa mère, et ces hommes ne prenaient vie que dans ses songes. « Maman » n’avait jamais été douce, et si elle l’appelait bien Aschenputtel, c’était uniquement pour le comparer avec Cendrillon et ses chiffons. Elle avait toujours voulu une fille, mais la finesse des traits de Placid et ses beaux cheveux blonds n’avaient jamais été une consolation. Elle l’avait toujours détesté, et si son père était bien parti, ce n’était pas lui qui criait, c’était bien maman. La maison n’avait jamais pleuré, mais lui si. Beaucoup. Jusqu’à ne plus avoir aucune larme à verser. Alors l’amertume avait pris la place de la tristesse, et la colère de l’amertume. La douleur elle, n’avait jamais disparu. La douleur de n’avoir jamais été aimé, jamais apprécié à sa juste valeur : la valeur de Placid Bohem Johnson, qui n’était sûrement pas si haute que cela. « Maman » était cependant bien morte, et ce depuis longtemps. Morte d’une maladie du cœur, une maladie congénitale que lui n’avait pas développé, et s’il en était rassuré, ce n’était pas par peur de mourir non, juste par peur de mourir de la même manière que sa mère. Il s’était soudain retrouvé seul au monde, sans papa ni maman, à 8 ans seulement. Cela n’avait pas été une tragédie en soi, au moins n’aurait-il plus jamais à s’entendre appeler Cendrillon, dans cet horrible allemand qu’il haïssait tant. Il regrettait juste de ne pas avoir pu tuer sa mère de ses mains, cette mégère qui avait fait de sa vie un enfer. Alors dans sa tête, dans ses rêves, il avait réalisé ses fantasmes, ceux où il mettait fins à ses souffrances et à celle d’une mère aimante et douce, une mère qui se sacrifiait pour le sauver. Ils étaient beaux ces rêves, si beaux. Et puis, il avait toujours aimé les clowns, aussi en mettait-il toujours un ou deux dans ses songes, de gentils clowns qui savaient toujours ce qui était le mieux pour lui et qui lui remettaient toujours l’arme nécessaire à sa survie. Dans ses rêves il se blessait toujours. C’était la condition nécessaire à sa satisfaction, le mélange de son sang à celui de sa mère. Dans ses rêves, c’était toujours le plus beau moment. Et lorsqu’il s’éveillait, il allait trouver le couteau caché sous son matelas, et l’y appuyait avec amour sur sa paume scarifiée. Parfois, il appliquait sa main en sang sur son visage, et y étalait l’hémoglobine jusqu’à ce que l’euphorie soit assez grande pour lui permettre de revivre l’extase de ses rêves meurtriers.

Il réjouissait la famille d’accueil dans laquelle on l’avait placé. On ne lui connaissait aucune famille, et son père restait introuvable. Placid était l’archétype même du petit garçon sage et brillant : blond aux yeux clairs, jamais un mot de travers. Il était parfait sous tous les angles. C’est que personne ne savait qu’il autopsiait tous les chats du quartier dans le garage, et qu’il les enterrait par la suite dans le fond du jardin. Tous les chats sauf un, le sien, qu’il avait appelé Bohem, comme son second prénom. C’était un gentil chat, tout noir, qui ne mordait jamais mais griffait comme personne. Lorsque Placid s’occupait des chats dans l’atelier, Bohem était toujours là, assis derrière lui, à le fixer de ses grands yeux jaunes. Depuis tout petit, il adorait les chats. Il avait toujours voulu savoir ce qu’il y avait à l’intérieur, derrière leurs grands yeux hypnotiques. Il était sûr qu’en les ouvrant en deux, il aurait toutes les réponses à ses questions. Mais le mystère restait entier, et il avait beau les énucléer, les écarteler, les écorcher, il ne parvenait toujours pas à trouver les réponses. Ni les questions. Mais il ne désespérait pas, et le plaisir sadique qu’il prenait à torturer ces pauvres bêtes s’amplifiant au fil des années et des expériences, il enchaînait les opérations, sous l’œil scrutateur de Bohem. « Regarde Bohem, regarde comme c’est rouge, rouge, le sang. » répétait-il en montrant ses mains ensanglantées à l’animal. Qu’y avait-il de plus pur que le sang ? Le sang était la vie. Le sang c’était beau, c’était propre, et il ne se lassait pas d’admirer les flaques écarlates qui s’étendaient sur l’établi du garage.

Mais aujourd’hui, Placid avait 15 ans, et pour son anniversaire, il voulait quelque chose de plus grand. Lorsqu’il en eu fini avec le persan qu’il avait ramassé derrière la haie, il cacha ses outils avec soin, et comme à son habitude, enterra la dépouille dans le fond du jardin. Bohem le suivit sans un bruit, sans un miaulement. Il savait ce qu’il allait faire, il le savait bien, mais il ne le formulait pas encore pour en garder toute la saveur. Alice devait passer aujourd’hui. Alice, la petite voisine qui le gratifiait de ses regards enamourés depuis qu’ils avaient 10 ans. Alice et ses yeux noisette, ses longs cheveux noirs et son obsession pour le blanc. Alice… il l’imaginait déjà posant ses grands yeux sur lui, n’imaginant rien ou plutôt imaginant tout sauf ce qu’il s’apprêtait à faire. « Placid ? » Un sourire illumina son visage, alors qu’il se retournait vers elle. Elle était là, aussi belle qu’on le disait, aussi admirative qu’elle l’était toujours devant lui. On la jalousait secrètement d’être si proche de lui, d’avoir la chance d’être regardé dans les yeux et de recevoir ses sourires. « Bonjour, Alice » dit-il en s’approchant encore. « Bonjour » Il leva la main, toucha son front. Ses yeux à elle ne quittaient pas ses yeux à lui. Elle était si impressionnable, si dévouée. Quelle faiblesse que celle d’aimer, elle n’en devenait que plus facile à manipuler. « Alice » souffla-t-il non loin de son oreille. Il la sentit tressaillir sous ses doigts qui s’étaient refermés sur chacune de ses épaules. Sa main glissa dans sa chevelure noire, et il sourit encore. « Viens avec moi, Alice, viens. On va jouer. » Il lui prit la main, qu’elle serra sans le quitter des yeux. Placid ne savait pas exactement comment il faisait cela, comme en plus de séduire il mettait immanquablement sous ses ordres ses victimes. Il avait découvert cela en faisant tuer un chat par son demi-frère. Il avait trouvé cela tellement drôle de lui donner le couteau, de le regarder s’acharner sur l’animal, complètement inconscient de ses actes. Mais Placid savait que ce n’était pas normal, que l’hypnose s’apprenait et n’était pas innée. Placid savait qu’il était différent, bien plus encore que ce qu’il ne le pensait. Alors il avait décidé de recommencer, avec Alice cette fois. Elle s’était « endormie » bien plus rapidement que son demi-frère, sans doute parce qu’elle était déjà sous son charme depuis des années. Elle le suivait à présent, se laissait traîner sans un mot. Il aperçu le chat alors qu’ils étaient encore bien loin de lui. Placid s’arrêta et lâcha la main de la jeune fille, qui poussa un cri plaintif. Il lui caressa doucement la joue pour l’apaiser et sortit le couteau de sa poche, avant de dénouer le mouchoir qu’il avait enroulé autour de la lame. Il referma soigneusement les doits d’Alice sur le manche de l’arme, avant d’approcher sa bouche tout près de la sienne « Tu vas le tuer » dit-il en lui désignant le chat, à quelques mètres d’eux. Alice hocha légèrement la tête, et s’avança lentement, très lentement, vers la bête qui ne bougeait toujours pas. Placid l’observait sans perdre son sourire, avançant tout aussi lentement dans le sillage de sa victime. Le chat ne bougeait toujours pas, Alice s’approchait doucement, le couteau dans la main. Il voyait encore ses yeux morts, preuves de son obéissance totale. Il ne savait d’où venait ce don, il s’en fichait. Si avec lui il ne pouvait qu’être plus cruel encore, alors tant mieux. C’était sans doute un cadeau du diable.

La jeune fille fut enfin au-dessus du chat, et elle le va le couteau. Lui, enfin, bougea et tourna la tête vers Placid, qu’il sembla fixer avec colère. « Bohem ? » Le chat était noir. Noir. Et ses yeux jaunes brillaient et lui criaient qu’il l’avait trahi. Et déjà Alice abaissait son couteau. « Bohem ! » Le cri qui lui échappa lorsque l’arme toucha pour la première fois l’animal n’avait rien d’humain. Il sentit dans sa propre chair la morsure de la lame et les larmes coulèrent soudain alors qu’il s’élançait vers la jeune femme, qui lardait toujours la bête de coups de couteau. « Non ! » cria-t-il encore en arrachant le couteau des mains d’Alice qui, soudain, sembla s’éveiller. « Placid ? Mais… et elle vit en cet instant le cadavre de la bête à ses côtés, et ses mains pleines de sang lui semblèrent soudain peser plus lourdes que le plus gros des fardeaux. Elle hurla à son tour, et n’eut plus l’occasion de faire autre chose. Placid la frappa d’abord au niveau de la poitrine, se blessa la paume en retirant la lame, qu’il enfonça ensuite dans la gorge de la jeune femme. Ses yeux exprimaient à présent toute la folie qui l’habitait, et il criait en frappant encore et encore la jeune femme qui se noyait dans son propre sang.

Il était trop jeune, bien trop jeune pour être emprisonné. Les parents d’Alice sans doute, ne pensaient pas comme cela. Et lui non plus. Il se savait plus mûr que le majeur parti des adolescents de son âge, bien plus malin aussi. On l’avait qualifié de sociopathe, et enfermé. Et c’est vrai qu’il ne regrettait pas la mort d’Alice, qu’il ne nourrissait encore remords et n’avait aucune envie de s’excuser. Il voyait encore son sang sur ses mains, mêlé au sien, et c’était encore plus beau que dans ses rêves. On lui avait confisqué tous les objets tranchants, lorsqu’on avait découvert les marques sur ses paumes. Alors il se rongeait les ongles jusqu’au sang. Il avait aimé tuer, il avait aimé la contrôler. Mais il n’avait pas aimé perdre le contrôle de lui-même, et s’était juré de ne jamais, oh grand jamais, se laisser aller de cette manière. Dorénavant, il contrôlerait tout. Absolument tout. Un sourire naquit sur ses lèvres. « Tu veux venir jouer avec moi ? » dit le clown. « Oui » répondit Placid. Il repensa à sa mère, aux clowns de ses songes. Il avait toujours aimé les clowns, toujours. « Je t’aime bien. Tu fais mal aux gens. Tu voudrais bien m’obéir ? » Placid détestait cela, être sous les ordres de quelqu’un. « Oui » Mais pas du clown. Il aimait bien le clown. Il était cruel, comme lui.

L'un des meilleurs choix possibles sans doute.
Et comment ne pas faire de merveilles avec un tel potentiel entre les mains ? Non vraiment, j'espère être à la hauteur, quitte à me donner l'envie de mourir sous ses ordres *-* (je me mets en condition, là).

Un coup de coeur ce prénom il est superbe. Bref et merci beaucoup =o

A - Je ne parierais pas là-dessus, mes fiches sont un calvaire à faire et à lire. Je les déteste toutes... mais j'me soigne.
En général, on fonctionne beaucoup à l'avatar en tant que joueur, alors forcément, quand la star est peu connue, le rôle est moins demandé. Que je suis une adepte des models est quand même un merveilleux hasard (a) et non, je ne m'accorde pas trop d'importance, pas du tout. Quant aux prédèf', ils sont superbes, surtout les clowns un bonheur à jouer et à manipuler, sans aucun doute.

K - Merci, et suffit la pression là.
Arf et oui, j'ai vu votre demande refusée, si j'avais su, j'aurais brieffé l'admin, elle ne me résiste pas (a) xD

Terminé *-*
Bon, la dernière partie est courte, et sachant qu'elle parle de son "enrôlement", j'espère que ça sera suffisant. Toute l'histoire le mène ici, que ce soit court est un fait exprès, je pense que l'impact n'en est que plus grand. Et il y a surtout que je ne sais pas vraiment comment décrire davantage xD Enfin, s'il y a un problème, je le règlerai. En attendant, j'espère que ça répondra à vos attentes